Cada vez que a alguno de mis amigos le da por quejarse del paso del tiempo, de la idiotez radical del gobierno y de la clase política en general; siempre que a alguien le da por atormentarme con algún sucedáneo de profundidad, me dan ganas de salir corriendo hacia el equipo de música más cercano y ponerme un disco de Weezer. Como una cabaña en la copa del más alto árbol, fuera del alcance de la familia y los tostones de la rutina, Weezer han significado para mí, desde su primer disco, una garantía de evasión.

Además de las virtudes musicales, del inmenso talento de Rivers Cuomo para crear melodías irresistibles, está el hecho de que cada nuevo disco ha salido justo en el momento justo de mi vida.

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Resulta muy difícil hablar del último disco de Black Crowes. Sobre todo, porque dos semanas después de haberlo recibido, lo sigo escuchando con el mismo estupor que el primer día. No logro habituarme a su grandeza, y cada vez que me siento a escucharlo de principio a fin, tengo una impresión parecida a la que deben de sentir quienes abren uno de esos cofres del tiempo, en los que una generación ya perdida guardó un objeto que había de dar testimonio de una época.

Cuentan que Juan Carlos Onetti, tras leer el cuento de Cortázar «El perseguidor» se encerró en el baño, donde rompió el espejo de un puñetazo: él tenía que haber escrito ese cuento. Bien, pues se podría decir que los hermanos Robinson, tras escuchar las obras maestras de The Band, Grateful Dead o Allman Brothers, se encerraron para destilar la esencia de todas ellas y crear una obra propia, tan grande que pudiera salvar todos los espejos de sus mansiones de rock stars.

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