Bob Dylan se toca el sombrero, saludándome desde la cubierta del Nashville Skyline. Voy directo a la última canción del disco, Tonight I’ll be staying here with you, y me tumbo en el sofá,a escucharla. Saco una pequeña libreta del bolsillo de los pantalones que llevaba anoche, la abro por la última página escrita donde leo: Cómo coño le cuento esto a nadie.

La escribí en el vestuario de la sala, mientras Nikola Sarcevic daba una entrevista a Lucía, una chica que había pedido entrevistarlo para un blog. Llegó a la entrevista acompañada de un chico, Javi (¿pero era ese su nombre?), que nos contó con una sonrisa en los labios, sin apartar la mirada de Lucía, que se habían conocido esa misma noche. Lo suyo, pensé, es más fácil de contar. Llegan a un concierto, solos, y se conocen. Se gustan o uno de los dos gusta al otro, da igual. La historia será correspondida, o quizá no. Pero es una historia sencilla de contar.

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Cuando entré en el coche del señor Vega, este me dio un minúsculo trozo de papel en el que una caligrafía femenina explicaba la forma de llegar a algún sitio. ¿Qué es esto?, pregunté. Me lo ha dado Tania, para llegar a la sala. ¿No habéis estado nunca en ese sitio? Todos contestaron que no.

Era jueves previo al día de San José, y las salidas de Madrid estaban colapsadas de coches. Formaban una larga hilera de luz e impaciencia, que se compactaba y agitaba como si de ese modo pudieran escapar antes de la ciudad. Pero la ciudad tiene sus propias trampas. Son muy ilusos los que se creen más listos que ella.

Nosotros avanzábamos en sentido contrario a aquella huida. Lo nuestro era más la impaciencia de la búsqueda que la de la fuga. Ardíamos en una verborrea que giraba en torno a series, música y mujeres probablemente convertidas en novias engordadas y aburridas, pero que conservan aún, sin méritos propios, unos minutos de gloria nostálgica.

Tras unos minutos de desconcierto durante los cuales creímos habernos perdido por el barrio de Carabanchel, donde se encuentra la sala Live, aparcamos a menos de 50 metros de nuestro destino. En la calle había tranquilos grupos de chavales somnolientos y reacios a ser sacudidos por la música. Algunos parecían estar arrepintiéndose de haber dicho que sí al amigo que les contó lo del concierto de Strung Out. Otros, jovencitos, se tocaban los piercings con fascinación casi masturbatoria. No se podían creer que fueran tan guays, y que fueran a ver a un grupo que casi nadie conoce.

Cuando eran poco menos de las nueve, decidimos entrar en la sala. Aunque no teníamos ningún interés en ver a los teloneros, tampoco queríamos que Strung Out nos pillaran de sorpresa en la calle. Así que entramos a tomarnos unas cervezas mientras.

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Concierto: Strung Out (Página Web, My Space)

Lugar: Sala Live (Metro Eugenia de Montijo)

Fecha: Jueves 18 de marzo

Precio: 15 € (anticipada)

Asistiremos: Por supuesto

Esta noche, Strung Out actúan en Madrid en la sala Live. Lo hacen en el marco de una gira en la que cumplirán veinte años en la carretera. Dos décadas de vida de una de las bandas más abrasivas del panorama hardcore es algo que hay que celebrar.

El otro día, comiendo con el señor Clay, hablábamos de cómo la música más mainstream parece haber perdido su contenido real, su conexión con el mundo. Los grandes grupos de hoy son, salvo por algunas caras nuevas, los mismos que hace dos décadas, precisamente. Para llenar un estadio, parece que hay que haber renunciado a decir algo.

A Strung Out, pese a haber vendido más de un millón de discos durante los años que llevan en activo, no parece preocuparles demasiado no llenar estadios. Sus conciertos son actos en los que reafirman con la vehemencia de la convicción sincera que lo suyo es otra cosa. Y lo hacen con uno de los mejores directos a los que uno puede tener la suerte de asistir.

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