Salgo del metro y me pongo a caminar a paso torpe y lento hacia el trabajo. En un cruce, una furgoneta a punto está de llevarse por delante un coche. Se pone a la altura de este, y los dos vehículos mantienen durante unos segundos una especie de diálogo de calladas malsonancias.

Uno siente los insultos en la amenazante voluminosidad de la furgoneta, que parece a punto de echarse sobre el coche, en cuyo interior una señora dormida se disculpa por no haber prestado atención a un ceda el paso.

El repartidor continúa su camino, probablemente satisfecho de comprobar que quien cometió el error era una mujer. Su universo sigue rigiéndose por las mismas reglas de ayer.

El mío, no.

Continúo mi camino, escuchando el Figure 8, de Elliott Smith, del que está extraída esta canción.

Elliott Smith – Junk bond trader

The imitation picks you up like a habit
Writing in the glow of the TV’s static
Taking out the trash to the man
Give the people something they’d understand

A stick man flashing a fine-lined smile
Junk bond trader trying to sell a sucker a style
Rich man in a poor man’s clothes
The permanent installment of the daily dose

And you tell off when you tell it like it is
Your world’s no wider than your hatred of his
Checking into a small reality
Boring as a drug you take too regularly

The athlete’s laugh, the broken crutch
The first true love that folded at the slightest touch
Brought down like an old hotel
People digging through rubble for things they can resell

Happy holidays, sad sick savior
The leaving lover that I still favor
I won’t take your medicine,
I don’t need a remedy
To be everything I’m supposed to be
I don’t want nobody else
I can do it by myself
We’re meant to be together

Now I’m a policeman directing traffic
Keeping everything moving, everything static
I’m a hitchhiker you’ll recognize passing
On your way to some everlasting
Better sell it while you can