Salgo del metro y me pongo a caminar a paso torpe y lento hacia el trabajo. En un cruce, una furgoneta a punto está de llevarse por delante un coche. Se pone a la altura de este, y los dos vehículos mantienen durante unos segundos una especie de diálogo de calladas malsonancias.

Uno siente los insultos en la amenazante voluminosidad de la furgoneta, que parece a punto de echarse sobre el coche, en cuyo interior una señora dormida se disculpa por no haber prestado atención a un ceda el paso.

El repartidor continúa su camino, probablemente satisfecho de comprobar que quien cometió el error era una mujer. Su universo sigue rigiéndose por las mismas reglas de ayer.

El mío, no.

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