En estos momentos, en algún lugar de la Red, algún gilipollas ha sido abandonado por su pareja y anda preguntando en un foro cuál es la mejor canción para suicidarse. Nosotros nunca ayudaríamos a un idiota: creemos en la selección natural.

Para aquellos de vosotros que aún confiáis en el poder curativo y catártico de la música, la buena compañía y el alcohol; en los beneficios de la contemplación en paseos marítimos; y en las pistas de baile como el nuevo altar para una humanidad sin más dios que el aquí y el ahora, os hemos traído una lista.

La primera de muchas listas está dedicada a las canciones de un verano en el que descubriste que tu pareja tenía buenas razones para dejarte. Ahora depende de vosotros que no os importe.

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Surfin’ bird es sin duda una de las canciones más reconocibles y memorables de la historia del rock. Por eso, cuando Silvano Clay me dijo que los Trashmen venían a Madrid, estuvimos de acuerdo en que era una cita ineludible.

The Trashmen. Madrid, 16 de julio. Gruta 77.

Además, tocaban en el Gruta 77, un local minúsculo donde la proximidad a la leyenda estaba más que garantizada.

Tanta era nuestra impaciencia, y tan errada la hora de comienzo del concierto que figuraba en las entradas, donde ponía que comenzaría a las 22:00, que nos plantamos en el Gruta a las 21:30. A esa hora, los Tikinautas, teloneros esa noche, hacían la prueba de sonido y bromeaban con las cuatro personas que a tan temprana hora había en la sala: “Sube el volumen. Que somos del 63. Entonces los únicos monitores que había eran los de campamento”.

Matamos el tiempo como podemos, previendo una larga espera cuando pasan de las diez de la noche y la sala sigue casi completamente vacía. Hay algo que todo el mundo sabe, menos nosotros, pienso. Y hay algo que todo el mundo se perderá, menos yo, cuando veo entrar a Dal Winslow, cantante de los Trashmen, sin que nadie parezca prestarle ninguna atención. Me acerco a él y le pregunto si no le importaría que mi “buddy” me hiciera una foto con él. Encantado, me brinda una amplia sonrisa y me dice que adelante. Me despido de él dándole las gracias, y vuelvo con Raúl Omega y Silvano Clay, que me preguntan: “¿Te das cuenta de que te has hecho una foto con una leyenda?” Sonrío, pero aún no lo sé. Ese conocimiento tendrá que esperar al final del concierto.

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La foto es mía

Este post se podría haber llamado “Concierto de rock para cuatro guitarras”, pero no es sobre música clásica. También se podría haber llamado “Viendo atardecer con un genio” pero no se trata de un cuadro. Se me ocurrió llamarlo “El viejo y el rock ” pero esto no es un libro. Porque aunque el concierto de John Fogerty el pasado lunes fue todo lo anterior, sobre todo, fue un concierto de rock, en mayúsculas, la exhibición de un genio, un derroche de talento descomunal, avasallador. Un conciertaco, como dirían los entendidos.

Todo comenzó hará unos cuatro meses, cuando el infame Verano de la Villa de Madrid publicó el cartel con los artistas que podíamos escuchar este año, previo escandaloso paso por caja. Y ahí estaba, entre un montón de estrellas decadentes y artistas de color, el líder de la Credence Clearwater Revival, un mito viviente, una auténtica leyenda del rock and roll, que nunca había venido a España y que ya nadie esperaba. Lo primero que hice fue decírselo a Ismael Gómez (todavía no era Kavalier pues este blog solo era un proyecto en mi mente); habíamos vuelto hacía no mucho del Azkena Rock Festival y todavía nos duraba el subidón rockero del concierto de los Black Crowes. Desde un primer momento se convirtió en un prioridad asistir, teníamos que ir pues como bien decía él: “no puedes decir que te gusta el rock y no asistir a este concierto”.
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Alexisonfire es una banda canadiense que conocí hace alrededor de un año. Buscaba en internet algo nuevo, que me sacara de un entumecimiento parecido al que describió Jon Landau en su famosa crítica de un concierto de Springsteen, en el año 74, cuando no era más que un reportero de Rolling Stone.

Sentía el mismo tedio, la misma impresión de que no hacía más que volver a escuchar los mismos discos, una y otra vez. No podía a esas alturas descubrir nada nuevo en ellos. Regresaba al London Calling, al Ten, al Nevermind, al Highway to hell, con la desazón del callejón sin salida. Corría el riesgo de cansarme de discos que marcaron mi vida porque no encontraba nada lo bastante excitante para redescubrirme el gusto por la música.

Para perfilar mejor el contexto en el que conocí a Alexisonfire, debo reconocer que quizá porque no encontraba nada interesante, me había desviado de mi camino en busca de algo nuevo; y lo había encontrado, para sorpresa de todos cuantos me conocen, en la música barroca.

No voy a ponerme a explicar ahora el porqué de mi afición a la música barroca, pero durante un par de años me sirvió para volver a sentir la misma excitada sensación de ignorancia hambrienta y codiciosa que cuando desperté a la música a comienzos de los 90, con 14 años, y de EE.UU. llegaban bandas como Nirvana, Jane’s Addiction, Pearl Jam, Alice in Chains, etc.

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Para los que nos seguís, hemos creado una página de Eventos (a la que podéis acceder pinchando en la pestaña superior), donde iremos poniendo los conciertos o acontecimientos a los que asistiremos, y de los que previsiblemente se derivará un post, o que simplemente nos gustaría recomendaros. Estad atentos a las actualizaciones.

Ayer recibí una llamada de mi amigo Tagarrovich: “Noticias de Charlie. Lo ingresan mañana y lo operan el miércoles”. Cuando, tras la muerte de Michael Jackson, se me ocurrió escribir sobre la muerte de los músicos que más nos habían marcado, de inmediato pensé en Carlos y en el modo en que lo había apesadumbrado la previsible muerte de Antonio Vega. Así que lo llamé, y le conté lo que se me había ocurrido. Íbamos a encontrarnos, antes de que lo operaran, para que me contara cuánto había vivido a través de su música; qué había hecho tras ir a la capilla ardiente, en el palacio de Longoria, y qué calles había recorrido en busca de algún fantasma. La noticia de que ingresan hoy, martes 7 de julio, a Carlos, para operarlo, aplaza ese encuentro por fuerza y altera el plan de esta memoria encendida. Carlos me ha pedido que le deje contar lo que recuerda, con sus propias palabras. En la habitación del hospital, la noche antes de la operación, esto es lo que ha escrito. No he cambiado ni una coma.

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“¿Por dónde empezamos entonces?”.

La narración de la adolescencia de aquella desconocida estaba llena de sacrificios cuya única motivación era acercarse a una de las estrellas más huidizas de la historia de la música. Comprar un vhs de alguien que se había tropezado con Jacko en Disneyland, y que lo había grabado paseando mientras comía algodón dulce. Los breves minutos de aquella grabación eran el soñado agujero en la pared por el que todo fan espera ver a su ídolo, con la vana esperanza de saber algo más por medio de aquellas fragmentarias visiones.

La fan, que dijo llamarse Patricia, me contó cuántos amigos con los que aún mantenía un contacto frecuente e íntimo había conocido en las largas esperas antes de los conciertos de Michael Jackson; por medio del club de fans, o sencillamente porque compartían un gusto, un fervor, en lo más tierno de la adolescencia, cuando un disco podía salvar las distancias con un desconocido y convertirlo en amigo como por arte de magia.

Me habló de aquellas amistades, de cuántas siguen formando parte de su vida y de cuáles han ido perdiéndose con el paso del tiempo. Pero lo que más me gustó de su historia fue el relato de un viaje a Tenerife para asistir a un concierto del autoproclamado Rey del Pop.

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“Piensa feliz que el mundo es un eterno
instrumento de ira y que el ansiado
cielo para unos pocos fue creado
y casi para todos el infierno…”

Jonathan Edwards (1703-1785), de Jorge Luis Borges

Eran poco más de las 7 de la mañana y yo esperaba el metro para ir al trabajo, cuando junto a mí, una chica recibió una llamada telefónica. La crispación de su rostro y las preguntas que hacía, desconcertada, dejaban claro que estaba recibiendo malas noticias. Rompió a llorar tan pronto hubo comprendido, e inmediatamente después de colgar la llamada, se giró hacia mí y me dijo: “Michael Jackson ha muerto”.

No sé por qué, de entre toda la gente del andén, se volvió hacia mí. Quizá porque había notado que la observaba desde que habíamos perdido juntos el metro anterior. En cualquier caso, fue una casualidad que se volviera y me comunicara la noticia, ante la que sólo acerté a decir: “No me jodas”, con una sorpresa genuina, cargada de una pesadumbre sobre la que he pensado en estos días.

Ella lloraba desconsolada, y tal vez, en la elusiva urgencia del camino al trabajo, del vagón que nos esperaba legañoso y abarrotado, yo, que llevaba 5 minutos a su derecha, era lo más similar a un rostro conocido.

Durante el trayecto en metro, no aparté la vista de ella. Hacía poco que habíamos recibido la noticia del fallecimiento de Antonio Vega, y esa muerte la había vivido a través de los ojos de mi amigo Carlos. Su memoria de adolescencia estaba llena de conciertos, discos, canciones y letras de Antonio Vega; y su muerte había significado para Carlos algo parecido a la confirmación de que vivía una época desolada, desencantada y extraña. Quizá el número de recuerdos que incandescieron en la mente de Carlos eran los hitos de un camino sin retorno; y pensar en ellos a propósito de la desaparición de Antonio Vega era constatar la distancia recorrida y lo lejos que quedaban ya algunos de los sueños de una época.

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